ذاتَ يومٍ، دخلتُ إلى إحدى المكتبات، فوقعت عيناي على كتابٍ يروي قصةَ طفلٍ صغيرٍ، اعتاد أن يجلس في طرف المجلس، يرقب الرجال وهم يتسامرون، ويصغي إلى أحاديثهم التي تتنقل من خبرٍ إلى آخر، ومن حكايةٍ إلى أخرى، لم يكن يفهم كثيرًا مما يُقال، ولم يكن يعنيه أن يفهم، كان يكفيه أن يبقى قريبًا من أصواتهم، يستمع في صمت، ويختزن في ذاكرته مشاهد تلك المجالس، حتى غدت من أثمن ذكريات طفولته، وإن لم يكن لذلك الشعور أهم